Ela cheirava...
Ela deixava um cheiro.
Ele não sabia de quê. Não era de jambo.
Talvez cheirasse a outono, ao quarto fechado. A pele interrada na pele.
Seu rosto era fino, era liso, é.
A sua boca não queria apenas o masco do cigarro.
A sua boca pedira o beijo,
O seco,
O louco.
Ela era do tipo de mulher que vivia do pecado, fazia pelo pecado, mataria só para sentir que estava pecando.
Ele também!!!
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