É bom quando vem as incertezas.
É bom quando elas vem.
Distância...
Ele só não se aproximou delas
porque viu que amava demais.

The Secret Temple pt 3

Ela cheirava...
Ela deixava um cheiro.
Ele não sabia de quê. Não era de jambo.
Talvez cheirasse a outono, ao quarto fechado. A pele interrada na pele.
Seu rosto era fino, era liso, é.
A sua boca não queria apenas o masco do cigarro.
A sua boca pedira o beijo,
O seco,
O louco.
Ela era do tipo de mulher que vivia do pecado, fazia pelo pecado, mataria só para sentir que estava pecando.
Ele também!!!

Hoje lembro dele quando me vejo em seus textos.

-A pestinha

Essa explosão de estar, sendo, enquanto uns chamam de louco, ele chama de piralhisse. Penso que esse neologismo não pode ser julgado no imperativo. Parece que é livre, por isso singular.
Essas explosões de estar, sendo, só os homens mágicos podem achar o verdadeiro encanto, ainda que torto e escondido.

Na parede empresou a mão.
Encarcou em si,
Marcou.
Palmas da vida,
Suas mãos, as palmas.
Encravou nela o medo,
O cedo,
E durou.
Interrou nela a vida.
Foi lá.
Levou de tudo na parede amorfa.
Gelada, parada.
Jogou contra si,
Jogou-se.
Não,
Não socorra,
Ela parou.
Paralítica, sem fala.

The Secret Temple pt 2

Ele que tinha uma aparência conservado viu-se diante da perdição.
Do batom vermelho, o sangue, o vinho, a libido.
Da boca entre aberta, a sua.
Do chapéu que cobria o cabelo, o instrumento.
Sabia que era pecaminoso deseja-la.
Só que o seu passado permitia.
No Dylan Hotel, na Irlanda, passou a maior noite de sua vida.
A puta da esquina Haddington Rd o saciou,
transfigurou a batina.
Os pecados eram desejados.
Os toques, a língua,
roupas no chão.
Padre Sentys Simmer gritava de dor.
Dor de liberdade.
O seu pé deslizava sobre o de Julialle Dhoplac,
Uma viciada em heroína de 23 anos, pertencente a uma família nobre.

The Secret Temple pt 1

Seguia os passos lentos...
O som do salto na igreja, aguçava-o.
Coberta por um vestido de cetim na cor néon, o seu corpo era desenhado.
Ao se aproximar do confessionário deixava a sombra dos seus traços finos,

realçado por um batom vermelho.

O padre Sentys Simmer, mesmo com toda a sua abadia, alterava-se ao fixar o seu olhar na boca carnuda da jovem, nos seus seios firmes e pequenos.
Ele sem conseguir desviar-se do pecado,
desejava chupá-la.

O sopro

Pegarei hoje o meu café, preto, amargo, viciante, quente, e jogarei...
Na lua,
Na sua,
Na minha, meu, seu, no todo.
No nada.
Se a porta não tem feche, como trancarei o vôo que deu?
O sopro que me engasgou?
O torto.
Andas inquieto...
O café fala...
Arde,esquenta,escurece.
Solta do abismo que puxa para agir,
Não reza o terço,
Credo não crê,
Crê enfim,
Que um dia poderá fingir.
E assim calar a verdadeira dor.

Ela é o inconstante,
Amorfo,
O fechado.
A rosa vermelha é tão linda quando enterrada em seu peito.
Sua lira nem mais toca
sem notas.
Suas palavras perdidas.
Palavras insanas,
sujas,
deformadas.
Se o seu semblante não deseja, quanto mais a mão.
Madrugada sua, o encontro.
Do eu consigo,completo.