Não quero, não vou, não posso falar de amor.
Dorme,engasga,grita.
Já não sei falar de dor.
Jogo ao vento,
Ao léu,
Não cubra com véu essa dor.
Não culpe,
Cuspa-me.
Não sei falar de amor,
Não sei sonhar,
Não sei pensar em...
Transitivos!
Cicuta dos amantes.
Eu sei,
Que negarei ao tempo e a dolorosa ausência dos seus pés junto aos meus livros.
Casamento de pêlos.
Hoje, apenas a fumaça.

The Secret Temple pt 4

O choque do vermelho com os lindos olhos grandes, era acidez.
As pálpebras batidas juntamente com os lábios, entre abertos, não causavam no padre Sentys Simmer somente desejos, causavam dores. Em cada tentativa de aproximação, uma vontade exacerbada de lambê-la. Ela com toda a vivência percebeu o tom de interesse no fôlego dele. Riu pelo canto da boca recuando para trás do confessionário.
Os seus passos eram ouvidos sequencialmente. No salto, a sua elegância era desenhada através da cova do vestido, a nudez da cintura. Sentys Simmer a seguiu rapidamente sendo despistado por vultos. A dama deixava no caminho suas marcas, suas fases...
Primeiro a calcinha de lingerie preta,

depois o sutiã. Ele cheirava...
No vão escuro da sacristia estava ela entreaberta. Sua panturrilha e seus tornozelos eram excessivamente arredondados, chamava-o.
Nu e hipnotizado pelas curvas, já não sabia o que lhe esperava. Ele nunca mais iria saber novamente.
O corpo ao chão falou mais forte.